Marjorie在厨房里喊：“饿了吗？快好了。”
“还好。”她回头应了一声。
他站在旁边，抽着烟，看着她。
厨房很小，两个人挤在里面，胳膊碰着胳膊，臀碰着臀。
烟雾在狭小的空气里缓缓盘旋，混着油烟和她俩身上的淡淡体香——Marjorie的像陈年面包，温暖而熟稔；Céline的则清冽，带着一丝巴黎街头的柑橘余韵。
Marjorie站在灶台前，正在把锅里的菜倒进盘子里。
她穿着那条旧牛仔裤，裹着她略粗的腰和饱满的臀——他太熟悉了，那些夜晚的掌心记忆：圆润却不张扬，坐下来时会微微摊开，陷进沙发时能感觉到底下的弹性。两瓣被裤子绷紧，没有锐利的弧度，只有熟悉的、包容的柔和。是实实在在的，满满的，一只手握上去会从指缝里溢出来的那种。此刻她弯着腰，那两瓣把那旧牛仔裤撑得紧紧的，布料颜色都变浅了，绷出了两道浑圆的弧线。没有Céline那种翘，是另外一种——圆滚滚的，沉甸甸的，结结实实的。她一动，那两瓣就跟着晃，不是弹的，是那种肉肉的、饱满的晃。
Céline站在她旁边，等着端菜。
她穿的那条牛仔裤不一样。洗得发白了，布料薄而紧绷，从腰往下，那两瓣的轮廓就一点一点显现出来。随着她站着的姿势，随着厨房的灯光从上面照下来，那两瓣的形状就一点一点在牛仔裤底下浮现。
她站在旁边，只是站着，什幺都没做。但那两瓣就那幺翘着，把牛仔裤撑得紧紧的，圆圆的，像两个倒扣的碗，从腰那里开始鼓起来，鼓到一个最满的地方，然后慢慢收下去。牛仔裤的布料被撑得发亮，特别是中间那道缝的地方，勒进去一点。她偶尔动一下，换一下重心，那两瓣就轻轻晃一晃，像是果冻被碰了一下。
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