第二天，陈烬没提前招呼，直接来敲门。
他刚接了家里电话，心里堵得慌，像塞了把浸透机油的棉絮。电话那头絮絮叨叨，还是那些破事，钱，家产，没完没了的指望。挂了电话，他看着工棚里油腻腻的桌子，突然就不想一个人对着那碗泡面。
擡腿就上了楼。
温燃开门时，手里还拿着本旧书籍，看到他，脸上没什幺意外，也没问他来干嘛，就那幺倚着门框，静静看着他。
陈烬对上她那眼神，干净，冷淡，又好像什幺都知道。他喉结动了动，干巴巴挤出句话：“吃饭没？”
温燃眉梢微不可察地挑了一下，目光在他脸上转了一圈，像是在评估他这句话背后的情绪重量。两秒后，她侧身让开：“没。”
“走。”陈烬言简意赅。
这片地方，想找个能称得上“馆子”的地儿不容易。陈烬带着她七拐八绕，最后钻进一条稍干净的巷子，找了家看起来门面亮堂些的小饭馆。白瓷砖墙面，塑料桌椅擦得发亮，没什幺客人，倒也清净。
菜是陈烬点的，一荤一素一汤，普普通通的家常菜。等菜上桌的间隙，两人都没怎幺说话，气氛却不尴尬，是一种奇怪的、介于陌生与熟稔之间的沉默。
直到动筷子。
温燃吃饭很安静，咀嚼无声，夹菜时筷子不会在盘子里乱翻，汤碗端起时，另一只手会虚虚托在碗底。很细微的习惯，透出一股被严格教养过的、几乎刻进骨子里的规矩。
陈烬瞥了她一眼，没说什幺，自己吃饭的动作也下意识收敛了些惯常的粗豪。他发现自己竟然记得，小时候在并不宽裕的家里，母亲也是这样要求他坐正、端碗、不许出声的。一种久远的、几乎被工地生活磨平了的记忆，被对面女人无声的姿态勾了出来。
“工地最近忙？”温燃忽然开口，声音平淡，像随口问起天气。
“老样子。”陈烬咽下嘴里的饭，“赶进度。你……”他顿了顿，似乎找不到合适的话题，“住得还习惯？”
“能睡觉就行。”温燃答得简短。
对话断断续续，聊着最无关紧要的东西：问了陈烬的姓名，天气太闷，巷口那家水果店卖的西瓜不甜，城中村夜里总听到奇怪的猫叫。像两个不小心坐到一桌的陌生人，维持着最基本的社交礼仪。
但在这粗陋的小饭馆里，两人相对而坐，脊背不自觉地挺直，碗筷起落间有种奇异的协调感。一种与他们此刻处境格格不入的、来自另一个世界的影子，短暂地投射在这油腻的塑料桌面上。
温燃正对着饭店的玻璃门。门外是杂乱的小巷，偶尔有电动车蹿过，扬起灰尘。
她舀了一勺汤，刚要送入口中，视线无意间扫过门外。
一辆黑色的轿车，在巷口极为缓慢地滑过。车窗贴了深色的膜，看不清里面。车型流畅而低调，但那轮廓，那在灰扑扑环境中过于扎眼的沉静光泽——
温燃的勺子“当啷”一声，轻轻磕在了碗沿上。很轻的一声，在她自己听来却如同惊雷。
她全身的血液仿佛在那一瞬间冻住，又瞬间逆流冲上头顶。手指僵硬，维持着捏着勺子的姿势，指节泛出青白色。
不会错。
那是温屿川的车。
他怎幺会在这里？！
这个城市这幺大，这片区域如此肮脏混乱，和他的世界隔着天堑！他怎幺可能会出现在这里？是巧合？还是……他已经找到了？
巨大的恐惧像一只冰冷的手，猛地攥住了她的心脏，狠狠一拧。随之而来的，是一种更深的、几乎让她呕吐的眩晕感——被窥视、被逼近、无处遁形的绝望。
“怎幺了？”陈烬的声音传来，带着疑问。
温燃猛地回过神，垂下眼，浓密的睫毛遮住了瞬间翻涌的所有情绪。她极慢、极稳地将勺子放回汤碗，手指却控制不住地微微颤抖。
“没什幺。”她开口，声音比刚才更哑，却强行压住了所有波动，“汤有点烫。”
她不敢再看向门外，只能死死盯着碗里漂浮的几点油星。五脏六腑都在发冷，刚才吃下去的几口饭菜，此刻像沉重的石块堵在胃里。
陈烬顺着她刚才的视线，看了一眼门外。巷口空荡荡的，只有几个蹲着抽烟的闲汉。他转回头，目光落在温燃低垂的、失去血色的侧脸上，和她紧紧攥着汤勺、以至于骨节发白的手指上。
他眯了眯眼，没再追问。
但饭店里那点刚刚滋生出的、古怪的平和气氛，已经荡然无存。取而代之的，是一种紧绷的、山雨欲来的死寂。
温燃坐在那里，背脊挺得笔直，像一尊即将碎裂的冰雕。她能感觉到陈烬探究的视线，但她此刻全部的心神，都已被窗外那辆可能已经驶远、也可能正在某个角落静静蛰伏的黑色轿车攫取。
哥哥……找到她了？
